Я – гротеск разбитой маски,
То ли клоун, то ли шут,
То ли просто след от краски
Чьих-то неумелых рук.
Я – художник серых будней,
Тень скульптур, обрывок сна,
Я – уют ночей безлунных,
Блики слёз на небе -я .
Я – поэт пустых глаголов,
Я – блеск бисера слепой.
Я – игра улыбок смелых.
Дайте мне побыть собой.
Я спою вам о свободе,
Нарисую белым смерть,
Я усну в забытом гроте,
Положив с собою плеть.
Я играю злые шутки,
И смеюсь над ними я.
Я хотела ради скуки,
Получилось - для меня.
Я хотела только Слова,
Я хотела лишь Мечту,
Я хотела научиться
Яд глотать, как зверь – траву.
Я хотела панацею
Обрести через сарказм.
Я разбила на цинизмы
Свою душу, свою власть.
Я ошиблась, я сломалась.
Создала себя опять…
Только тонкой струйкой вилась
Вновь не сросшаяся страсть.
Трон на ярко-красном небе –
Солнце или же палач?
Через стон дарит могила
Сердцу кровь, а мёртвой - плач.
Не стихи – лишь шарж на мысли.
Не слова – обрывки снов.
Может, новая попытка
Ржавчиной моих оков
Не стереть в кровь вены, мысли,
Не стереть с листа чернил,
Не стереть из тела жизни…
Бог проклял, а Чёрт простил.
Кто я, нечисть, нежить, злоба?
Кто я, бешеный порок?
Кто я? Где найти такого,
Кто бы смог мне объяснить?
На стене три капли крови
Обо мне споют куплет.
Я хотела быть поэмой,
Получился лишь памфлет.



Мертвец.

Густая, красная течёт
Солёная река печали,
Советчик боли, страсти плод,
Из раны, сделанной случайно

По белой коже мертвеца
Живущего, почти живого,
По морде зверя без лица -
Чудовища-изгоя, бога.

В пустых глазах ещё живёт
Осколок мира, отраженье.
Он видит Вас, он в Вас плюёт,
Как гений, попранный прощеньем.

Ему до ваших сладких слов,
Поверьте, никакого дела.
Ему до ваших пошлых снов -
Бездонный путь через виденья.

Ему на мир людского мненья,
Историю царей забытых,
Историю мечты зарытой,
Плевать! Ведь он другого мненья!

Он сам - другой.
Он сам - реальность.
Он сам - покой.
Он сам - проклятье...